Juste une douzaine d'enfants accompagnés de leurs mères pour créer un surpeuplement.
L'entrée étroite qui s'ouvre sur
la droite ne permet pas un accès rapide dans le hall d'entrée de l'Institut.
Ma mère était une étudiante des
religieuses de l'Institut.
C'est une obligation pour moi de
suivre cette tradition familiale.
Les enfants sont entrés
immédiatement parce qu'il est impossible d'attendre dehors: la fondation est
trop petite.
La religieuse qui s'occupe de la
concierge nous accueille avec un sourire qui essaie de cacher sa bourrasque et
un petit air grognant, adoucissant son visage anguleux; nous dit de se lever au
premier étage.
Une cour s'ouvre à côté d'elle.
La glycine grimpe le long du mur
qui borde le canal. Je n'ai jamais vu de si belles fleurs dans la ville.
«C'est la cour où tu vas jouer»,
murmure-t-il d'un ton qui est destiné à être captivé par la porte de la
religieuse.
Je remarque immédiatement que
l'Institut ne parle pas en langue vénitienne.
Allez allez! l'escalier me semble
une montée infranchissable; à la fin nous sortons dans une grande pièce où il y
a beaucoup d'enfants avec un tablier noir et un col blanc.
Quelqu'un est heureux. Les
deuxième et troisième écoliers rient et plaisantent avec leurs amis.
Ceux des quatrième et cinquième
classes sont séparés. Ils se sentent comme des vétérans et ne se mêlent pas aux
petits.
D'autres pleurent. Ce sont les
élèves de première année qui doivent encore digérer le premier jour d'école et
ne peuvent pas s'éloigner des jupes de leurs mères.
Il y a un super bruit.
"Je ne veux pas être
là" sanglotant une petite fille en secouant la tête et en balançant les
tresses blondes.
Elle, comme moi, n'a évidemment
pas fréquenté la maternelle, elle n'a pas l'habitude de quitter les jupes
protectrices de sa mère et n'a pas encore socialisé avec ses camarades.
Le sourire et les caresses
maternelles ne peuvent pas la réconforter, mais la consolation ne peut être
trouvée qu'après son départ.
C'est pourquoi la religieuse
tente de pousser la femme hors de la porte pour rompre ce lien ombilical.
Moi aussi j'aurais préféré rester
à la maison.
Allez jouer avec des soldats de
plomb.
Parler du balcon avec Mme Emma ou
monter à l'étage pour rester en compagnie d'Oncle Pasquale et de Tante Nina.
A partir d'aujourd'hui, je dois
aller à l'école tous les jours.
Quel ennui! Quoi de neuf pour
abandonner mes jeux préférés, ne pas voir mes meilleurs amis, sauter le repas
de midi, peut-être à la cuisine de l'oncle Pasquale, d'être là cloué sur un
banc en bois pour faire des ventes aux enchères.
Les ventes aux enchères qui ne
sont même pas trop directes: quelle catastrophe!
C'est une injustice parce que je
n'ai que cinq ans et la scolarité obligatoire commence à six ans si vous ne
choisissez pas de fréquenter un institut privé de religieuses.
Je voudrais protester, mais
personne ne m'écoute dans la famille et je n'ai aucune chance avec les
religieuses de me faire sentir car leur discipline n'admet pas de réponses. Je
dois rester là et abandonner mes petits plaisirs.
Assez de pâtes sèches, je dois me
contenter de ce qui passe au couvent.
Surtout, soupe aux légumes. Le
cauchemar de la soupe est constant tous les jours. Il n'y a que l'espoir d'un
miracle qui me soutient: un jour, j'en suis sûr, les pâtes sèches tant
attendues viendront.
Je déteste les légumes: toujours
des légumes cuits qui remplissent un bâtiment éventé avec une odeur
nauséabonde!
L'odeur intense de la soupe de
légumes domine toutes les bonnes odeurs de la cuisine des religieuses.
Heureusement, la seconde je
l'apporte à la maison: aujourd'hui poulpe, demain côtelette avec l'inévitable
petit pain aux raisins secs. Un peu de bonté entre une soupe de légumes si
méprisée. Manger là est une torture qui vous fait oublier tout plaisir de la
table, même pour un palais pas aussi raffiné que celui d'un enfant.
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